Ecco, oggi è una di quelle belle giornatine della serie "buongiorno 'na sega".
Perdonate la finezza.
Sveglia a un'ora improbabile che nemmeno ricordavo più esistesse, mal di pancia da ciclo, fame, libri universitari che proprio non mi andrebbero giù nemmeno se li mangiassi fritti di contorno. Detesto tutto. Spesso, e soprattutto, me stessa. La dieta, arrivati alla seconda settimana, si è fatta più sopportabile. Il workout di Jillian comincia a diventare routine, per quanto chiaramente io continui a sudare come un minatore in giacca a vento a ferragosto. La prima settimana mi ha dato soddisfazioni, o per lo meno, è così che dovrei sentirmi, soddisfatta, dicono. Peccato che nei pantaloni che portavo a febbraio non ci entrerei più nemmeno se mi ci sparassero dentro con una cannonata. Detto questo si, cercando di rimuovere il fatto che mi sono lasciata schiacciare dal binge in questi mesi, dovrei ritenermi contenta dei risultati di questi dieci giorni. Ma, indovinate un po', come se non fossi già abbastanza avvelenata, cosa mi è venuto la bella idea di fare, verso metà mattinata? Di pesarmi! Non potevo proprio aspettare che settimana e ciclo fossero finiti, no, avevo bisogno di farmi schiaffeggiare anche dal display digitale. Un kg in più. E io continuo a rispettare il programma alla lettera. Mi rendo conto che potrebbe essere ritenzione idrica, massa muscolare in accrescimento, la colazione ancora non digerita e bla bla bla. La verità è che quando si vedono i numeri della bilancia salire, non c'è santo che tenga. Non ve lo sto nemmeno a dire. Però non voglio cedere. Anche se non so chi l'avrà vinta, alla fine. Fottuti jeans.
Un abbraccio consolatorio a tutte, nel caso servisse anche a voi, Lia
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